Ieri vivevo con la speranza
che l’oggi fosse un giorno migliore.
Oggi vivo nel rammarico
che non sia più come ieri e imploro
che nel domani torni tutto com’era
ieri.
Che strano silenzio!
Tutto è un silenzio,
il mio cuore è un silenzio,
la mia mente non lo è,
ma è come se lo fosse.
Dobbiamo stringerci le mani
sino a farci male
e aggrapparci ad un romanzo felice
per uccider il dolore,
per qualche attimo.
Qualche attimo frammentato
dove poter pettinare i nostri riccioli
per trovar fastidio nei nodi
impettinabili.
Forse è il pettine
non è conveniente e giusto…
o forse la testa è quella sbagliata.
Quella bella testa in cui riposano
i nostri sogni e le loro
idee: idee
che non ci fanno pensare
e però non ci fanno star male…
bell’affermazione, una bella
affermazione,
a me piace, abbastanza, tanto
da volerla cristallizzare,
imprimere nell’ambra gialla,
e dividere in due bei pezzi,
una parte da metter sul comodino,
tale da vederla ogni mattino
quando mi sveglio, e un’altra
da ingoiare e assimilare
per diventar più forte,
per aver il gusto del reale
che quest’amara bocca è stata
troppo, per troppo tempo, abituata
al dolce: il dolce
del tranquillo, del normale e del corretto.
La parte ingoiata sarà solo
sostanza e niente apparenza:
gli occhi languidi sorrideranno,
i singhiozzi saranno risate,
le pisciate fiumi di sapienza
e i tremori dei nervi rose sbocciate
in un freddo marzo rivoluzionario.
Questa splendida ventata di speranza e freschezza,
però fa male, molto male.
Gli incoscienti la prendono in pieno;
i furbi la prendono a calci in culo;
io… io mi copro di giacche,
sciarpe e mantelline – senza dimenticare
di proteggere il capo – : non posso
espormi a tali pericoli e a tali soluzioni
valide… però voglio assistere
allo spettacolo, questa sera
non ho nulla da fare anche se non posso
fare troppo tardi – domani
devo alzarmi presto
se no non farò in tempo alla prima
del mio progetto di vita perfetta –
forse però riesco a farmi due birre.
Lorenzo Cusimano, Il romanzo dei felici, Casteldaccia (Italy), 2005.
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