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Mortifera è quell’anima che cova
nell’ardente silenzio l’umor nero
d’una stagione senza senso e speme.

Morente è quella luce che ogni giorno
negli occhi faceva credere amore
come rivoluzione e vita sogno.

Morta è la gioia, morto è ‘l giovin fiore,
morto è ‘l viaggio ed ogni compagno. Solo
fogli ingialliti e solchi di parole

oggi vuoti, ché non ho più il coraggio
di guardare, ché mi stringe quel cuore
morituro che già più non sussulta.

 

Lorenzo Cusimano, Debolezze, Casteldaccia (Italy), 2014.

 

Vedi anche Mortifera è quell’anima

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